el mundo desde el termo

en el almacén

2009-11-07T20:11:00.001-03:00

Deme un azul turquesa para las mañanas de bostezos prolongados

un naranja fresco para las tardes de sombras bajo la parra
un violeta furioso para las noches de versos quebrados

un rojo intenso para los días de deseos cabizbajos

un verde de los bosques para los días sin canción ni inspiración

un gris perla para los días de cielo aturdido y sin estrellas
un amarillo espeso para los días desmemoriados y sin recuerdo
un marrón tierra de los bosques sureños para los días de músculos quejosos

un rosa aterciopelado para las noches de besos mojados que saben a anís

un bordó obsceno para los días de almohadas entre los dientes

un blanco pálido para los días de cuerpos efusivos y extasiados

y un multicolor para los días de todo eso apretado en el mismo día.

Impresiones de mi barrio II ... ( o vamos de paseo pi pi pi )

2009-11-04T12:51:00.003-03:00

Somos profesionales captadores de olores. Vamos a la India en este cachivache y traemos los mejores olores que encontramos, los ponemos adentro de unos rollitos de maderas de los bosques (que ya estaban talados, nosotros somos ecológicos) para que se conserven bien durante el viaje y cuando llegamos aca los vendemos. Los hay para todos los gustos, el más pequeño es del tamaño del ojo de una cobra, el más grande tiene el diámetro de la oreja de un rinoceronte (de esos que hay en la India). Algunos hablan sánscrito, otros en inglés y los más en indi y ni bien los prendés te tocan una musquita de Ravi Shankar. Say Baba antes de morirse los probó y dijo que eran buenos. Hasta purifican el alma.

( Lambaré 968. Almagro )

PARA LEER A LOS SALTOS

2009-11-02T18:17:00.006-03:00

                                                                                                                los desaciertos

                                                  que porfian a diario
tu cuerpo en mi memoria
                 y la memoria en tu cuerpo
                  los días hondos
como hoy
            los huecos                                 cavando surcos


    en el alma
   los nudos apretados
en el estómago
                                                                las confusiones
                                                                           que no me dejan ser libre
            perder batallas
                 y ganar fortaleza

    y pensar
                                                                                       y dejar de sentir
          proteger
                                     al miocardio
                                                para no morir súbitamente
                                                                                                                          los arrojos
                                       y la vida que se escapa entre los dedos

mis alas de colibrí
          lo que no alcanza
                                                                                                                                                                               casi todo
           lo que sobra
                                          hoy
casi nada
                                           la valentía
                                                        las desiciones
todos
y cada uno de los días
                                                            los viajes
                las huidas
                 los retornos
                  detestables
                                                                        esa mañana fría de octubre

                                                                                 y el llanto de mi viejo
    los impulsos
                                                                               los alfajores

                                    esos momentos
                                               las ganas de
            romperlo todo
                                y recomponerlo
                                                         una foto
en blanco y negro
                una sola isla
mi vestido verde
                 el cansancio acumulado
                                                      en las vértebras

                                                       los desarraigos
                                                                                                                                                            trescientos recitales
                                  loca
        y locos
una casa
                        que amé
                       un pueblo al que no volví
        nunca
                                                                                                                          nunca
                                                                                                                                                                              más
            dos o tres camas
                y mi piel
                          blanca
y
húmeda

las impotencias
                                                                                                                         crecer a los porrazos
y creer

                                                                                             y confiar
la convivencia
                                                                                          el tren
                                              la soledad
siempre

            los cigarrillos
y otros excesos
                                                           las guitarras
y yo tendida en el suelo

                                                        los bares más oscuros
                                                                            la biblioteca
                                                                                                                                        una nariz
                                                                            que sea roja por favor

                                                                                                         un poema
                                                                                                    que sea mio
                                                  una canción
                                          que no canté
                                                         todavía.

domingo sin sol ni abrazo

2009-11-01T18:38:00.000-03:00

algunos días como hoy me siento así...

bajo tierra

2009-10-29T13:20:00.001-03:00

Negarle la virtud de la palabra
despreciarlo con la mirada en el vértice de una baldosa
ponerse de cuclillas frente al orgullo
acurrucar el silencio debajo de la sombra de la palmera
espolvorear todos los muebles con arrepentimiento
asumir los desaciertos con un precipitado dejo de desidia
descalza y vestida con la funda del almohadón
decirse humano para justificarse
diseñar con las mentiras medias de algodón
y clasificarlas por tamaños
mezlcar las dudas hasta formar una plasticola
y destrozar las angustias hasta que sea tomate triturado
morder la pelusa de la alfombra con violencia
atravesar ese filito que te aleja de su estupidez
hundirse las espinas bien adentro de la carne
disputarle al insomnio tres cuartas partes de su existencia
jugar al solitario con el insomnio
robarle las cartas
y ganarle por goleada
apretar los dilemas con las tiras de tu sandalia
establecer pactos duraderos con las canciones
a fin de enterrar bajo tierra tus silencios internos
correr precipicios para alcanzar tus piernas
desatender las impotencias como si fueran tus uñas
agradecer las bondades de tu corazón
atar espalda transpirada con espalda mojada
encogerse sobre la textura sutil y verdosa del tiempo
dibujada sobre una tela yacer
y asumir el destino inmodificable
de ser una lombriz.

una sola historia contada a dos voces

2009-10-28T11:34:00.001-03:00

Julián tiene veintisiete. Alexis tiene seis. Julián es de Armenia, una ciudad ubicada en el Eje Cafetero, parte de la llamada región paisa, a 290 kilómetros de Bogotá. Alexis es de La Paz, la capital de Bolivia. La ciudad más caótica y fabulosa que conocí. Julián vive solo en Buenos Aires. Tiene cinco hermanos distribuidos por el mundo y un papá al que nunca conoció. Alexis tiene a su papá y a su mamá a su lado y una hermana mayor que se llama Claudia. Julián llama a Alexis "Evito". A Alexis no le gusta que le aprieten los mofletes. A Julián le divierte apretar mofletes y más cuando son ajenos. A Julián le gusta bailar salsa. A Alexis le gusta correr y que no lo atrapen. A Alexis le gusta el mate. A Julián también. Esta foto la tomé el día del cumpleaños de Julián. Yo le había llevado una torta, hubo un sol radiante y nos reimos la tarde entera. Pero cuando llegó a su casa, se dió cuenta de que le habían robado el paño con todos sus trabajos. La mayoría de sus joyas eran de plata con engarces de piedras preciosas. Obsidianas, malaquitas, crisocolas. El que más me gustaba era uno con uns rodocrosita, la piedra nacional de la Argentina. A mí el corazón se me arrugó como un bollito de papel cuando me lo contó. Habrá que empezar de nuevo, dijo. Este ha sido un año malo, pero he tenido salud y trabajo. Lo material no tiene importancia. Sus amigos de San Telmo lo estamos ayudando de muchas formas. Porque como dice Martí: "Todo hombre verdadero debe sentir en la mejilla el golpe dado a cualquier mejilla de hombre".

vamos?

2009-10-23T13:19:00.000-03:00

Strindberg lo sabía...

2009-10-21T16:06:00.010-03:00

Lo contrario del amor no es el odio, sino la indiferencia, la falta de deseo, la desidia para el otro, la falta de interés en sus deseos y necesidades. Strindberg lo sabía.

La frondosa producción del autor sueco se caracterizó por su indagación en las relaciones humanas y sobre todo en aquellas que fundan los cimientos de la sociedad burguesa: la familia. La perversidad, el morbo que muchas veces tapan las convenciones sociales son puestas a la luz por su escritura que desnuda los hilos que entrelazan las vidas de sus personajes, llevándolos a un abismo del que no tienen retorno. El Pelícano es una textualidad que está atravesada por las dificultades de las relaciones sexuales que el deber impone, por la mezquindad del deseo de posesión material como del abuso sobre el poder ejercido sobre las almas, sobre la destrucción por abandono de los buenos sentimientos o de aquellas vivencias que construyen la solidez de los vínculos. La madre de la obra es el paradigma de la mala relación que el autor tuvo siempre con las mujeres, y podría ser leída como un tratado sobre su misoginia. La adaptación que dirigió Graciela Camino no prescindió de ninguna de estas propuestas del autor, pero si eligió construir una textualidad no sólo a través de la fuerza de las “textuales palabras”, sino que propuso un recorrido sobre las acciones, haciendo pasar su punto de vista por la imagen, el juego con la luz, la gestualidad, y el uso del cuerpo. El clima logrado por la iluminación a vela desde el pasillo y la escalera que conducen a la sala, y la luz baja que focaliza el escenario logran articular el tiempo y el espacio como suspendido en esas relaciones cotidianas. Junto a los personajes indica los cambios en el clímax de la acción o en sus sensaciones, y suma al efecto de época logrado por el cuidado vestuario y la escenografía –ambos ocupan un lugar importante en la integración de los significantes escénicos-; sin embargo no están en función de construir una puesta en escena naturalista, por el contrario, junto a las elipsis permite abrir pequeños resquicios para desplegar más de un sentido. La escalera en el centro de la escena, símbolo del ascenso y descenso a los infiernos de los personajes, posibilita a las actrices desplegar un interesante trabajo con el cuerpo. La distribución del texto en dos bloques, propone una nueva estructura a la intriga, aunque la intensidad lograda en el primero decae en el segundo, ya que el nivel de actuación presenta notables diferencias. Sin bien todo confluye para crear una atmósfera determinista, las sucesivas interrupciones para reorganizar la escenografía, en un cierto punto, repercuten en la atención y en el placer del espectador y, por lo tanto, en el hecho teatral. Por otro lado, es significativa la forma en que los distintos personajes van mutando en el cuerpo de los actores, de tal manera que podemos presenciar la misma escena que se repite en los dos bloques; sin perder, por ello, su propia identidad –en tanto determinada por el contexto social-económico de texto dramático.

Por Azucena Ester Joffe y María de los Ángeles Sanz. Revista Vorágine.

http://www.revistalavoragine.com.ar/revista%2023/textuales%20palabras.html

...ventana sobre la palabra...

2009-10-19T22:03:00.005-03:00

Vas a estar en el lugar donde debas estar y yo voy a volar hasta encontrarte, vas a volar hasta encontrarme cuando yo esté en el lugar donde deba estar...

(Javinho dixit)

poema para navegar

2009-10-16T18:19:00.003-03:00

el viento sur me trajo una ola

la dí vuelta y de adentro saltaron tres pececitos

uno con rayas azules uno a lunares violeta

y uno rojo todo chamuscado

bien enojados y sacándose los caracoles de las orejas

me miraron fijo a las pupilas y me dijeron:

-si nos devuelves al mar, hoy

podrás ver al cielo sin capucha.

Y yo que andaba buscando justo

quien me devolviera el sol

y creo todavía en los poderes de los peces

con un pedacito de servilleta

me construí un barco

con una ciruela hice la proa

y asientos reclinables con la miga de mi pan

tomé los tres pececitos

y me los puse debajo de la manga

primero me aseguré de lanzar bien el barco

después desde el trampolín me tiré de bombita

y caí con la cola justo en un asiento

apenas solté los pececitos

el cielo se tiñó de luz

todavía ahora estoy navegando

es mentira que los peces no hablan

ni les cuento lo lindo que se está acá...

extrañamiento

2009-10-14T13:44:00.007-03:00

Me he despertado con la exacta percepción del sueño en la conciencia, ya no tengo esas pesadillas que me hacían levantar de un salto la espalda de la cama, el domingo sí en cambio tuve que soportar sus lances por encima del reloj y su miedo a la irresponsabilidad. Eso me llevó al detestable rol de espectadora frente a mis mismas miserias. He soñado con mis viejos perros, ellos no estaban seguros de reconocerme y yo a ellos tampoco, pero sí pude divisar claramente que se trataba del frente de mi casa de la infancia y la cocina abundante de madera. Yo tuve una casa como la que muchos sueñan, con piso de pinotea, un jardín con un nogal y una palmera, una pileta ovalada, una galería y un aljibe. Una casa donde los cuentos terminaban con princesas bailando descalzas esperando príncipes que se atrasaban. Me he dirigido al baño con la misma velocidad de siempre en las piernas. He distinguido la lluvia como un suceso de la vigilia. Inmediatamente desanimada por el cielo empacado, he cepillado mis dientes observando con displicencia el estado decrepitoso de mi pelo. He calentado el café extrañándome del silencio de mi casa, todavía esperando una cuota de interés que la violente, un exabrupto, una ruptura, un movimiento que desencadene su descompostura y verla explotar toda junta como si fuera un grano, algo que la saque de esa estúpida periferia infantil.

Ya han pasado cuatro horas desde aquel sueño. Siento como si una eternidad se hubiera dibujado en el medio. Intento conservar esa impronta de la inconsciencia en el cuerpo con la definición de un orgasmo, un cosquilleo que se ubica precisamente allí donde los órganos reproductores respiran y se expanden, esa impronta me conduce a la creación. Como cada mediodía desde hace tres meses he decidido no encender un cigarrillo. Cuidar las partes de mi cuerpo como si todas las posibilidades de la felicidad se hallaran potencialmente allí. Sin embargo, he decidido que no tendré un día con la dosis de plenitud que tuve ayer. He reflexionado acerca de la distancia que existió entre Michael y yo y he caído en la cuenta de que no debió ser más que una cuestión estrictamente cultural. Eso no debe desalentarme, al fin de cuentas su país no para de encogerse y eso no tardará en hacerse notar en sus precarios comportamientos ególatras. He establecido que la felicidad es inadministrable, efímera, impredecible, tan preciada como necesaria. Pero que son demasiados adjetivos y debería quitar alguno. He tomado ya demasiadas decisiones coherentes asique que mejor no seguir.

impresiones de mi barrio I

2009-10-11T21:22:00.004-03:00

Domingo 27 de Septiembre. Parque Centenario.

la unión hace la fuerza

2009-10-09T11:08:00.003-03:00

-Yo no sé que comí que me hizo mal, pero mirá como tengo las encías, un desastre. Uhhhh... y encima hoy la cosa viene con tenedor... ¡qué falta de consideración!. Dale Pompi, date vuelta que ahí viene ese dientudo.
-Tengo miedo, prefiero ser apuñalado por la espalda.
-No seas cagón, si se trata de morir, que sea con dignidad al fin de cuentas...

ECUNHI

2009-10-07T23:04:00.000-03:00

Esta vez es de día y ella camina. Hay espacios que son particulares, como este, donde la densidad es un viento que espesa el aire. Hay espacios que hacen surcos, como este. Hay espacios que son tajos, como este. Que destiñen y arremeten. Ella siente que un torbellino de pensamientos le vienen en bandada. Intenta acomodarlos. Son tres mil doscientas sensaciones. O más. Son centellas de tiempo en la cabeza. Son los testimonios que oyó de una historia que no presenció.

El cuerpo, un escudo.

Esta vez no hay cojines a rayas. Esta vez no hay a su izquierda una estufa eléctrica encendida a la enésima potencia, pero así hubiera una hoguera frente a sí, lo mismo daría, siempre tirita de frío. Otra vez su espalda se endereza sobre la mesa dura. Sus brazos colgando. Sus piernas firmes. La mirada dispuesta por el azar. El ruido del trazo de la carbonilla sobre el papel, tan sutil como ensordecedor. Y entonces si el cuerpo está quieto, no tiene más que entregarse al razocinio. Piensa en las mujeres que no conoció desnudas con las caderas tiritando entre esos mismos muros. Se impone la tarea de evocar algo que no sea su muñeca acalambrada. Se propone pensar más intenso el dolor de esas mujeres y así el suyo se vuelve intrascendente. Articulaciones doloridas y amasijadas. El frío es un arma que lastima, como defender las ideas. Prescindir de su ropa ante seis personas desconocidas es un acto de valentía. O quizás no. Todo pierde intensidad cuando no existe mediación del alma. Ah!... pero que difícil evitar la huida del alma cuando no hay finas películas materiales que la protegen. Le parece que un segundo de distracción y se le vuela, como un pajarito aprisionado. ¿Cómo dejar de sentir?. Un viaje por su anatomía le devuelve desconcierto. Ojalá su talón fuera tan sólo un talón y no la raíz de un algarrobo arraigado a la tierra. El muslo se confunde con la pantorrilla, los músculos extravían sus límites. Si la tocaran y le preguntaran una por una cuáles son las partes de su cuerpo, no sabría que decir. Es ahora una sola masa. Indivisible como el átomo. Quisiera ser de piedra o de arcilla, y no tener un sólo hueso. Este lugar está lleno de gente a la que le acribillaron a mazazos las creencias. Saber quien es uno, es una cuestión de audacia. Pero sacarse la ropa no alcanza, porque abajo de la piel, más aún, debajo de todos los conductos de sangre, está el alma. Siempre urgida por hacerle saber algo, con su simpleza, guiándola hacia lo esencial. Para escucharla, es preciso desnudarse.

duerme duerme negrita...

2009-10-04T19:35:00.005-03:00

Hermano dame tu mano,
vamos juntos a buscar
una cosa pequeñita que se llama libertad.
Esta es la hora primera,
éste es el justo lugar,
abre la puerta que afuera la tierra no aguanta más.
Mira adelante hermano,
es tu tierra la que espera,
sin distancias ni fronteras,
que pongas alto la mano.
Sin distancias ni fronteras,
esta tierra es la que espera,
que el clamor americano
le baje pronto la mano al señor de las cadenas.
Métale a la marcha,
métale al tambor,
métale que traigo un pueblo en mi voz.
Métale a la marcha,
métale al tambor,
métale que traigo un pueblo en mi voz.

() La foto es de hoy a las 16.25 pm en el Congreso de la Nación. Allí donde su silencio nos dolía tanto que tuvimos que ponernos a cantar.

mariposa encantada

2009-10-02T12:51:00.005-03:00

Cuando le abrieron las alas encontraron

un circo tallado en papel de calcar

cien soldaditos que nunca habían perdido una batalla

treinta y dos caballitos con sus belfos plateados

un hada y un duende que se besaban incansablemente

nueve cofres de los que emanaban vapores perfumados

setenta y ocho llaves que habían extraviado sus candados

cuatro muñecas con cabellos de angeles

un anillo de piedras preciosas flotando sobre un océano de aguas tropicales

sesenta castillos de plastilina roja derritiéndose uno sobre otro

un poeta que lloraba sobre sus poemas malditos

diez mártires de revoluciones que no habían prosperado

dos mil cien escudos oxidados de cartón

cinco varitas mágicas zurciendo chalecos de lana

nueve teteras de porcelana en miniatura

quinientas tres embarcaciones que habían extraviado sus rumbos admirando sus mástiles

seis coronas despellejadas de vanidades

setenta y cuatro hamacas menenadose sobre los rayos del sol

dos plegarias censuradas por la indiferencia de los árboles

siete enanos espantados por una ristra de ajos

un palacio construido sobre la baba de un caracol

nueve banderines de taxis libres

cuatroscientas trompetas sacudidas de vientos silenciosos

tres carruajes recorriendo laberintos maniáticos de cartulina

un paragüas que guardaba hortensias marchitas

una marcha entonada por un duque obeso

la ignorancia de las tormentas que no iba a poder atesorar

y un pedazo de cielo gris apretado en las pestañas

y un centímetro de rocío

que de espeso a líquido transmutaba

y en el agua hallaba

su modo finito de perdurar.

() La foto es de Pau ()

Edmundo Suricato

2009-09-29T12:22:00.002-03:00

Porque nunca conocí a alguien con el corazón tan redondo y rojo
porque vos sí que sabés jugar
y porque te quiero...

Textuales Palabras

2009-09-28T12:46:00.005-03:00

"Soy una sonámbula que camina dormida. Lo sé y no quiero que me despierten. Porque ya no podría vivir".

"Para vos yo era una muñeca con la que jugabas cuando tenías tiempo. Si estaba enferma o lloraba me confiabas a la niñera o a papá".

"Me sentaba en el suelo y te contemplaba: eras alta y hermosa. Yo me encontraba fea, delgada y angulosa, con grandes ojos saltones".

"Si yo pudiese hacer daño como quisiera, tu ya no existirías pero cuando levanto la mano contra ti, es como si me golpease a mi misma. Una hija no tiene armas para luchar contra su madre. La madre es sagrada".

la felicidad es verde

2009-09-22T15:45:00.009-03:00

Querida Madre:

Ahora ya puedo sentarme a escribirte unas palabras. El día de la primavera fue más bonito de lo que podía imaginar. Dos días en el delta pueden alejarte increiblemente del aire gris de la ciudad. Al segundo día uno recién comienza a distinguir la infinidad de distintos verdes que pueden existir y hasta enumerarlos porque no hay uno solo sino miles. La mayor parte del tiempo nos hemos reunido a comer y a discutir sobre temas tan variados como cine, peronismo y las posibles maneras de arreglar los desperfectos de El Zanjón. Mariela y Diego, una pareja de actores que está recien llegada de Barcelona, quiere organizar un festival para recaudar dinero. Victoria y sus vecinos son muy solidarios entre ellos. Se ayudan haciendo zanjas y excavaciones para que no pase el agua, en las maneras de proveerse agua potable y alimentos y lo mas maravilloso es cómo se dan mania para arreglar los frentes de las casas y plantar infinitas clases de plantas. Te imaginarás cuanto aprendí de todo eso. Notamos con Victoria que los hombres hablan de los pájaros como si se identificaran con ellos de una forma muy apasionante. Fuimos todos de excursión en la lancha de R, paramos solo para comer (habíamos llevado como para un picnic), junté algunas nueces de Pecán y seguimos viaje hasta el Paraná. Los ríos iban cambiando de nombre y la vegetación se hacía más densa y abundante a medida que nos íbamos alejando. En un momento desapareció todo rastro de civilización, ya no hubo casas ni muelles ni canoas. Solo cuencos. Y ahí las imágenes se volvieron más interesantes. Durante la ida pude tomar algunas fotos. El sol estaba espléndido y todos estábamos excitados como niños. Le tomé una fotografía a C mientras se reía de perfil y se la mostré. Lo había conocido esa mañana cuando Vic me llevó a conocer su ultimo cuadro. C es el pintor de la isla. Dice que allí encuentra mucha inspiración. Y no hay razones para contradecirlo. Sus cuadros son muy realistas. C me preguntó esa mañana que sentía cuando me veía en las pinturas de otro. Porque yo encuentro muchas cosas que no me gustan de mi en mis cuadros, me dijo. Yo también, le contesté. Era la primera vez que Vic me dejaba sola con alguien en la isla. Y ahí supe que entre C y yo había algo. En la excusión encontramos momentos para mirarnos cuando nuestras ubicaciones en la lancha lo permiteron. Pero yo estaba más concentrada de disolverme como humo entre los aromas del paisaje. Me acordé de vos cuando llegamos al Paraná. Fue como si de pronto todo el espacio se abriera y ya no hubiera horizonte ni cielo ni tierra ni después. Imposible abarcar tanta infinitud en los ojos. Solo agua soberbia estirada a sus anchas. Todos sentimos una emoción indescriptible y nos miramos. Nuestras caras decían: era esto. El temor por no llevar salvavidas me trajo de un sopetón aquella vez que en el medio del Paraná se desató esa tormenta tan grande. Ibamos con los amigos de papá. Y no teníamos salvavidas, y la lancha se movía anunciando una catástrofe. Estabas pálida. Tuve miedo porque vos tenías miedo, nada más. Cuando llegamos a casa dijiste: -nunca más. Pero todo eso no podía tener lugar ahí. A menos de dos kilómetros retomamos la vuelta por otro brazo del delta. En Sarmiento las casas son modernas. Tan confortables que me disgustan. La gente pone piletas, lagunas artificiales y fuentes en los frentes. Pero el río siempre puede más. Y cuando hay sudestada arremete contra todo. A las seis de la tarde el viento y el frío eran tan crueles que nos acurrucamos todos adentro de la lancha y nos tapamos con la mantita del picnic. Fumé un cigarrillo porque necesitaba un estímulo en el cuerpo y vodka no había. Las navegaciones son artefactos, no hay una igual a la otra. Las más grandes son imponentes. Vimos absortos algunas abandonadas llenas de memorias y ocres. Y me las guardé como pude en la retina. Mi cámara ya no tenía baterías. Se mencionó varias veces el libro Sudeste, de Haroldo Conti y no tuve que hacer mucho esfuerzo para imaginarlo ahí, en su habitat, con su lupa investigándolo todo. Cuando pisamos tierra me sentí algo mareada. La casa de Victoria estaba calurosa. Si vieras que bonita es. Tan pequeña. Cuelgan de la pared dibujos de los antiguos dueños. Le pregunté por qué los había dejado y me dijo que algunas cosas hay que dejarlas tal como están cuando uno llega, sino uno pasa por la vida y no deja nada. Me gustó que dijera eso. Le confesé que cada vez que yo estaba con ella era feliz. Pero no me acuerdo que me contestó. La llegada a la capital fue cruel. En la estación de trenes Vic no pudo poner las monedas en la máquina y yo sentí una decepción tan estridente que se apoderó de todo mi cuerpo. Hoy Buenos Aires es un lamento inconfundible del cielo. Algo está pasando por encima nuestro. Y nadie me puede explicar que es sin mencionar la palabra lluvia. Siento que hay espacios, fragmentos y momentos en que el hombre debería dejar que la naturaleza le explique todo de nuevo. A veces me parece que no comprendo. O será que al final, allá también siempre llega el desengaño.
Hace tiempo que no escribo una carta. Solo espero que Granada te despierte aún más el amor por la vida. No dudo que así será. Intento crearme en la cabeza alguna imagen tuya en esa tierra lejana, entonces ahí estás pisándola incansable con tus zapatillas tractores, bailando flamenco y yendo de tapas, haciendo clik clik con esa cámara que un niño no podría sostener más de cinco minutos quieta, ajustando el zoom una y otra vez siguiendo las instrucciones de P. En el centro de la imágen hay un palacio, pero en el fondo asoman calandrias, azaleas y colibrís.

Desde este recóndito lugar del planeta sigue de cerca tus aventuras y te extraña...

tu pequeña hija.

alas

2009-09-15T22:37:00.006-03:00

Basta de palabras. Y líneas que no entiendo. Necesito un estímulo. Para no llorar. Algo chiquito. Acá debajo de las pupilas. Dos cosquillas. Verdes. Con ganas. Con el dedo del pie. Así. Acá. ¿Me puedo subir?. Ahí está. Cola apoyada. Rodillas colgando para afuera. Que no me caigo, ya vas a ver. Y me preparo. Voy subiendo. Rama a rama. Y cada vez más chiquitito veo todo. Las casitas. Y los países. Y los zapatos de los hombres. Parecen Playmóviles. Un cuadro bonito. Como ese. Una ventana. O Mil. Un bosque. Altos los pajaritos. ¡Miraa a a a a!. ¡No sabía que los árboles usaban lentes!. Debe ser por el sol. Uhh h h h h h. ¡Qué naranja el sol!. ¡Y como pica!… Como mi ombligo. Un atrapasueños. ¿Y adentro?. Una pelotita de goma. Como una nuez. Pero de mazapán. ¡Si es un confite!. Para aplastarlo. Que lindoo o o o o o. Como una torta de frambuesas. Meto los dedos. ¡Rico rico!. Y suave. Como el almohadón de la abuela. ¡Si! ¡el que tiene en la silla de la máquina de coser con la que me cose los parches de las rodillas!. Dulce. Esponjoso. Y salto. ¡Pum! ¡adentro!. Me estoy divirtiendo. Masajes. En los tobillos. ¡Son las mariposas!. ¿O una brisa?. De arriba a abajo. En circulitos. Ese pedacito de espacio. Y fuuu u u u u u u u u. Bajé. ¿Tan rápido?. Piso piso. Tierra. Pastito. Toda enchastrada. Me sacudo las hojitas. Y me saco de adentro de la panza una partícula de tiempo. Del tamaño de una crisocola. Un globito lleno de agua. Que rueda. Y al piso. Plaff f f f . Y la risa. Ancha. Infinita. No termina. Me duelen los cachetes. ¡Que me hago pis!. ¡Basta te dije!. Que ruido hago cuando me río. Como la máquina de coser de la abuela cuando da puntadas. Con la que le cose los cuellos de las camisas a papá. Allá lejos. ¿Ves?. Todo el cielo. Es un paisaje que no termina nunca. Ni principio ni fin. Ni la tierra lo limita. Y más lejos me voy. Volando en paracaídas. Por ahí. Livianita. Me voy. A ver los dibujitos. Que forman. Las veredas blancas y los techos perpendiculares y los canteros llenos de petunias que mi mamá riega con el bombeador…

pinté y pinté

volé y volé

y tuve alas

y me gustó.

fin n n n n n n n n n n.

( el mural de la foto lo pintaron los chicos de 4to grado de la Escuela Nº 25 - Bandera Argentina, en el barrio de Retiro. Esta actividad estuvo coordinada por las chicas de Cardo Ruso, con las cuales tuve el enorme placer de trabajar )

teatro para todos!

2009-09-08T13:20:00.006-03:00

El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana.
Federico García Lorca

Este experimento llamado Textuales Palabras es el resultado de un año de entrenamiento en el estudio teatral Oeste, que abre sus puertas tres viernes de septiembre para invitarlos a participar de ese dispositivo fabuloso que es el teatro. O mejor, como dijo Peter Brook, esa maquinaria que nos permite saborear un pedacito de verdad, así como trepar y descender por las escalas de la significación.

¿Nos acompañan?

Los Oestes.

me dijeron que en reino del revés...

2009-09-04T16:35:00.004-03:00

Lo cierto es que ese jueves ella se despertó y vió a través de la ventana que Buenos Aires no era la Buenos Aires de siempre. Más bien Venecia. Todos los edificios delimitaban la superficie del agua. El cielo era una cosa palpable, asfixiante de color gris oscuro y rayado como una cebra que seguía estando arriba, sin embargo, la tierra brillaba por su ausencia. Pero ¿y cómo hacen los autos y los peatones para andar por el cielo?, ¿es que al final la vida era mejor allá arriba? se preguntó. Se refregó los ojos una y otra vez. Y volvió a mirar. Y nunca pudo ver a su ciudad tal como había sido.

fotito: María Paula Schlosser

tratamientos faciales

2009-08-31T23:26:00.006-03:00

mi cara visitada por burbujas rimbombantes

mi cara con los ojos brotados de luciérnagas

mi cara con una lengua de yaguar que se guarda todos los dientes

mi cara como un tren que viaja liviano por tus genitales

mi cara como el accidente de la belleza de los sauces

mi cara abominable en la celebración de la vejez

mi cara como un martillo que rompe nueces

mi cara en la descompostura de mis singularidades

mi cara antipando tu nombre como el rugir de un manojo de llaves

mi cara con la transpiración del agua bordeando la nieve

mi cara en la saturación del rojo etílico de mis labios

mi cara como un ordenador de aplausos y ademanes y expresiones

mi cara como el cartílago de un perro rabioso chorreando

mi cara como el motor de la alegría del niño con la rayuela

mi cara como la gaceta en blanco y negro de un espectáculo circense

mi cara como el cronos de tu músculo endureciéndose

mi cara como la prohibición del mar

mi cara como el hueso seco que se astilla finamente

mi cara como el descreimiento de la vida sin fin

mi cara como una brizna que se perpetúa en tu cintura

mi cara en la inverosimilitud del amor repetida en los halagos

mi cara vomitando sobre el cielo metálico

mi cara en la última frase que a sabiendas viene sin ser brillante.

Miss Carrusel

2009-08-19T14:53:00.005-03:00

Miss Carrusel es un felino extraño. Su sueño más excéntrico es salir en la tapa de la Rolling Stone. Se enreda con los cables de la guitarra. Conversa con el espejo, mira su cola y llora lágrimas de cocodrilo. Come como un pajarito, cuando no fallece de hambre. Le pide disculpas a su dios por detestar a su dueño. Recita poemas de Marosa, mientras a su lado pelan berenjenas. Miss Carrusel es un felino depravado que se masturba pensando en un ratón. Lee de corrido el prospecto del ansiolítico pero no se lo toma. Orina sobre unas botas de cuero de vaca y se mata de risa. Escribe notas en la heladera de cosas que oye en la radio y que nadie lee. Se muerde la lengua mientras se cepilla el pelo y estornuda todas las mañanas al menos cuatro veces cuando olfatea Glade de lavanda. Miss Carrusel es un felino muy instruido que en las esquinas conversa con otros gatos acerca de la redundancia en el rock nacional, del calentamiento global y de las posibilidades culinarias de los gorriones. Tipea en la computadora con sus uñas largas aforismos horribles acerca del amor y la existencia. Maulla de noche sus ínfimas desgracias: no tener la opción de emborracharse ni de sentarse en la butaca de un teatro, sin embargo agradece los beneficios de los techos y la multiplicidad de vidas. Mis Carrusel es un felino audaz que infringe las reglas de tránsito y se cola detrás de un peatón prepotente cuando el semáforo está en verde. Miss Carrusel es feliz pero siente culpa porque sabe que no es una gata como cualquiera y saber en estos casos, es para peor. Escucha la Zamba de mi esperanza, pero quisiera poder montar una bicicleta, se aburre de sus colores y nunca mira televisión. Deja que la besen en la frente, mete la cabeza adentro del plástico con bronca y cada vez que tiene algo ya no lo quiere. Miss Carrusel es una gata histérica mientras abraza a su panza llena de bichitos. Ellos no entienden, piensa. Traga saliva, se acalambra, suspira. Estoy loca, se consuela. Mira el cartel fileteado del bar de la esquina, se tira debajo de un tren y después dice que lo siente. Se queda horas mirando el hilo de humo del sahumerio, corre y transpira hasta el 26 y nunca se sube. Rompe un vaso y no pronuncia amén. Camina de coté, renuncia a sus posibles siestas gatunas y duerme en el sillón de felpa. Se cepilla los dientes, hace contorsionismo, bebe licores imaginarios, se viste con la madreselva, tirita de frío, se suicida con la bufanda y no vuelve a nacer sino es viernes.

en voz alta

2009-08-12T18:37:00.007-03:00

La sutil musicalidad del presente
La negación de mi nombre
Todos los días aprender a mirar el sol
Amar de nuevo lo viejo
Despilfarrar la alegría en un archivo de Word
Y confiar, como sea…
No sentirme ajena a la vida
nunca
nunca más
Y que la imprevisibilidad me cachetee
y jamás dejar de ser amable
Andar con la sensación del viaje pero sin irme
Y que las faltas huelan a desperdicio
Mojarme los pies en la luna
Y arrimarme a más puertas cada vez
Darle la bienvenida
a la presentación de la duda
Y aprender de la soledad
para ser catadora de domingos
Hurgar razones entre las piernas

para no encontrarlas
Y edificar castillitos en las fronteras del sexo
Y dejar que el polvo ruede y ruede
hasta pulverizarme por dentro
Entregarme al anuncio de la escena que vendrá
y gritar
y gemir
y decir en voz alta
lo merecía
Imaginar tres tipos de declives para el sol
Y bebérmelos con la lengua pegada al vitraux
que por fortuna tengo lengua
Y arrinconarnos los cuerpos contra los marcos de los cuadros
y agradecer
y elegir
y lo que es más difícil defender
Jugar al amor con la nariz puesta
Hacer el amor sin la nariz puesta
Descubrirme el talco de los ojos
No buscar más allá
si todo lo que necesito está acá
Y sos una mujer
que gusta de permitirse
ciertos escándalos:

quebrarse en el medio del cine
y nadar desnuda en un vago lamento del río
y darse cuenta que pasar por la existencia
no es más que vivenciar el silencio acaso
Destilar la conciencia
Cerrar los ciclos con llave
Y asumir el compromiso
de la literatura
antes de que se me prohiba la palabra.

Este es mi manifiesto en respuesta al desafío de Tincho. La consigna era escribir un texto con las palabras vida, sexo, viaje, cine, amor y literatura. Espero no haberlo decepcionado. La máxima sería: "Todo lo que parece sencillo en principio puede complicarse después". En esos casos, asesinar al dedito censor siempre es una alternativa potable. Al fin y al cabo, la poesía no se juzga. El que quiera tomar la posta, adelante!.