el mundo desde el termo

18/12/09

imperdible

Publicado por Maruquenia en 13:08

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Entrada más reciente Entrada antigua Inicio

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)

Maruquenia

Ver todo mi perfil

acá es donde me hago la poeta

http://www.poesiasub-limada.blogspot.com

Signos

Todo hace el amor con el silencio. Me habían prometido un silencio como un fuego, una casa de silencio. De pronto el templo es un circo y la luz un tambor.

Alejandra Pizarnik

visitas materas

sírvase

► 2010 (42)
- ► septiembre (4)
- ► agosto (2)
- ► julio (3)
- ► junio (4)
- ► mayo (4)
- ► abril (7)
- ► marzo (7)
- ► febrero (10)
- ► enero (1)

▼ 2009 (87)
- ▼ diciembre (9)
- ► noviembre (10)
- ► octubre (12)
- ► septiembre (6)
- ► agosto (7)
- ► julio (8)
- ► junio (10)
- ► mayo (7)
- ► abril (6)
- ► marzo (8)
- ► febrero (4)

► 2008 (99)
- ► diciembre (5)
- ► noviembre (5)
- ► octubre (5)
- ► septiembre (4)
- ► agosto (8)
- ► julio (11)
- ► junio (7)
- ► mayo (7)
- ► abril (9)
- ► marzo (8)
- ► febrero (14)
- ► enero (16)

► 2007 (6)
- ► diciembre (6)

paseo por otros termos

alea jaci
aves de prensa
cardo ruso
contar sus días
cooperativa la alameda
crece para arriba
del abrazo al olvido
el mundo segun fulano
el ultimo paragüas
emanuel rodriguez
juanpi cuentos
la barba de isadora
los sonidos del silencio
oeste estudio teatral
peinate que viene gente
pájaro en mano
revista devenir
susurros
tute
un periodista dice
¿quedándome o yéndome?

materos empedernidos

"Y nunca pude decirte algo semejante a un sol pero distinto".

Roberto Santoro

esas pequeñas cosas

la nariz de Polaina

arrimá el oido

El loco de la colina
Hasta que se parta el eje de la tierra
Radio Chango
Rosa Molesta

Literal

"Que tiempos serán los que vivimos que hasta necesitamos defender lo obvio"

Bertold Bretch

No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se le llena de arena.
No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

Olivero Girondo

La foto del camión

de Roberto Neumiller

Tema Sencillo. Imágenes del tema: gaffera. Con la tecnología de Blogger.